PACOblog

2011-10-23T13:47:00.001-07:00

¡A VOTAR!

Dado que la ley d’Hont notiene en cuenta el número total de electores sino el de votos emitidos yescaños a repartir, cuanto menos votantes depositen su papeleta, menos votosnecesitará la lista más votada para llevarse un escaño. Como tampoco se tieneen cuenta los votos nulos o en blanco, no hay otra manera de restarposibilidades a la lista mayoritaria que votando a las otras. No hemos delamentarnos de que la sensibilidad de izquierda que hay en la sociedad (y aldecir izquierda no incluyo al PSOE) no está representada en los parlamentos, loque hemos de hacer es conseguir que muchas personas de esa sensibilidad queoptan por la abstención o el voto blanco o nulo voten a listas de izquierda overdes con posibilidades de conseguir el número de votos suficientes para tenerun cociente “con premio”. Es así. Quiero decir que si en una provincia losverdes o Equus tienen posibilidades de conseguir un diputado pues está muy bienvotarles si es esa tu sensibilidad, pero si en otra, está claro que no loconseguirán, sus votantes deben optar por Izquierda Unida o Iniciativa-ElsVerds-EUiA porque si no es así, nuestros votos sólo sirven para encumbrar aúnmás a Rajoy o a Durán.

Pongamos un ejemplo:

En un país imaginario hay1.000 electores que eligen 6 representantes. Cada diputado debería contar conel apoyo de 166 ciudadanos con derecho a voto (1.000:6=166). Si el día de laselecciones fuesen a votar 800 electores que votasen a 3 listas, la primera 500votos, la segunda 225 votos y la tercera 175 votos, se debería dividir esosvotos por el número de electores que habíamos calculado para tener derecho pararepresentar a aquella comunidad (166 votos). La primera lista se llevaría 3diputados (500:166= 3’01), la segunda se llevaría 1 diputado (225:166=1’36) yla tercera tendría 1 diputado (175:166=1’05). Si os fijáis, en total elegiríana CUATRO representantes y no a seis como tenían derecho, pues la elecciónreflejaría la abstención de 200 personas que dejaron de ir a votar y nootorgaron su confianza a nadie (200:166=1’20). Si nuestra ley electoral fueseasí tendría sentido pedir la abstención o el voto nulo o blanco, pues cuantomayor fuera más se reflejaría en los bancos vacíos de los parlamentos, si además las leyes se tuviesen que aprobarcontando con la mayoría de diputados sobre el total que se podía elegir (seis,en este caso), la abstención tendría peso político, pero no es así. La realidades esta: Se coge el número de votos conseguidos (o sea que no importa la genteque se queda en casa o vota en blanco) y se divide por uno para ver qué listase lleva el primer diputado. El cociente más alto gana.

Primera división, paraelegir al primer diputado:

500:1=500, 225:1=225,175:1=175. Se lleva el primer diputado la primeralista (500>225>175)

Segunda división, paraelegir al segundo diputado (aquí la primera lista divide por dos pues ya hagastado votos en conseguir el primero, las demás, siguen utilizando todos susvotos pues aún no tienen su primer diputado):

500:2=250, 225:1=225,175:1=175. Se lleva el segundo diputado la primeralista (250>225>175)

Tercera división, paraelegir al tercer diputado (aquí la primera lista ya divide por 3 mientras lasotras aún presentan todos sus votos y dividen por 1):

500:3=166, 225:1=225;175:1=175. Se lleva el tercer diputado la segundalista (225>175>166)

Cuarta división, paraelegir al cuarto diputado:

500:3=166, 225:2=112,175:1=175. Se lleva el cuarto diputado la terceralista (175>166>112)

Quinta división, paraelegir al quinto diputado:

500:3=166, 225:2=112,175:2=87. Se lleva el quinto diputado la primeralista (166>112>87)

Sexta división, paraelegir al sexto diputado:

500:4=125, 225:2=112,175:2=87. Se lleva el sexto diputado la primeralista (125>112>87)

¿Qué resultado tenemosahora?:

1ª lista: 4 diputados

2ª lista: 1 diputado

3ª lista: 1 diputado.

La primera gana de calle,con mayoría absoluta, con el 50% del censo tiene el 66’66% de peso en elparlamento y la segunda con el 22’5% de votos tendrá un peso del 16’66%mientras la tercera con el 17’5% de votos tendrá el mismo peso que la segunda,mientras que la abstención sólo ha servido para incrementar el éxito de laprimera.

Se podrá argumentar queestoy suponiendo que la abstención sólo debilita a las opciones segunda ytercera y es verdad, pienso que es así. Cambiemos primera, segunda y tercerapor Convergencia o PP (según provincia, en Catalunya la “franquicia” de laderecha se llama Convergencia, pero sirve a los mismos amos que el PP en elresto de España), PSC o PSOE e IU o ICV y creo que no me equivoco si afirmo quelos que se quedan en casa desencantados de la clase política, quejosos contraZapatero o entristecidos ante la visión de un mundo en manos de una mafiacriminal-financiera son gente de sensibilidad progresista, gente de izquierdas.Los de derecha van siempre a votar. Les da igual que los poderosos roben yabusen, son tan mediocres en sus ideas políticas que piensan que es lo que corresponde y que, si ellospudiesen, harían lo mismo: robarían dinero público, favorecerían a familiares yamigos con empleo público y recibirían con placer sobornos de la mafiaantedicha y que si es gentuza de esa calaña la que ocupa el poder, lasoportunidades de negocio se multiplicarán y las migajas lloverán sobre lospobres: puro lumpen embrutecido por cuarenta años de dictadura y treinta y picode televisiones privadas. Y esos votan, llueva o haya sequía, votan. La únicaforma de evitar una mayoría absoluta de la derecha (directa del PP o apalancadacon CiU) es ir a votar opciones progresistas con posibilidades de llegar a uncociente suficiente. No hay otra, no sirve de nada el voto el blanco. Es muyvoluntarista pero se basa en que los gobernantes y los poderosos tienenvergüenza y les parecería deshonesto gobernar con una mayoría brutal de votosen blanco o abstenciones. ¡Mentira! No tienen vergüenza y les daría igual. EnEEUU sólo vota el 20% de los electores. Los pobres, los miserables, losdesengañados y muchos intelectuales se quedan en casa. ¿Habéis oído alguna vez cuestionar elliderazgo de sus presidentes por semejante abstención?

¿Sabes, Yandrak. . .?

2011-09-11T10:10:00.000-07:00

No, Yandrak, pese a lo que pueda parecer por las airadas quejas de los excluidos y las parcas explicaciones de los firmantes, la modificación de la Constitución Española para incluir como obligación legal un techo de déficit, no es más que un brindis al sol. No nos debe preocupar lo más mínimo. Ya que estamos en una representación teatral que nos quieren hacer pasar por la realidad, nada más normal que los gobernantes recurran a una simple apariencia de hacer algo, aunque sea tan inútil y estúpido como esta modificación. Porque poco pueden hacer salvo ver, como nosotros, cómo va desarrollándose la representación sin posibilidad de modificar el guión o ni tan siquiera los diálogos. ¿Sabes qué creo? Imagino a los que dirigen este tinglado al que se ha dado en llamar “el mercado” (gurús de la prensa económica anglosajona, directores de agencias de calificación y gerentes de grandes fondos de inversión) reunidos una tarde, en algún rascacielos de Nueva York, proponiendo gamberradas, inocentadas a los atribulados gobernantes europeos y alguno, propone hacer correr la voz de que verían con muy buenos ojos la modificación a calzón quitado de la norma constitucional de España, nada más que por ver a Zapatero y Salgado correr y dar explicaciones incoherentes. Luego, el mismo día que consiguen que se apruebe en el Parlamento, suben la prima de riesgo, para reírse más a gusto.

Pero no hay que preocuparse, contra lo que pueda parecer la norma que proclama que las cuentas públicas españolas huirán del déficit como de la peste no obliga a nada. Piensa que se ha incluido en la misma ley que proclama el derecho de los ciudadanos españoles a una vivienda y un trabajo dignos. ¿Ves como no obliga a nada? Lo único que han hecho ha sido incluir esa condición para que ningún gobierno progresista (si es que alguna vez gobierna alguno que se pueda calificar así) pueda incurrir en déficit para financiar inversiones productivas, que es la única manera que les queda a los gobiernos europeos de los países más atrasados de intentar acortar la distancia que los separa de los más poderosos. Pero si hace falta incurrir en el mismo déficit en el futuro para salvar bancos o cajas de ahorros que hayan hecho mal las cosas y hayan invertido el dinero de sus impositores en burbujas de difícil digestión para sus cuentas de resultados, no te preocupes, para eso sí que se incumplirá la Constitución, tantas veces y tantos años como hagan falta.

Pues has de saber que antes de la crisis ya existía una norma con rango de orgánica, porque provenía del derecho comunitario, que obligaba a no superar el tres por ciento sobre el PIB de déficit y el sesenta por ciento sobre el PIB de deuda pública y España, país modélico en la gestión del déficit, con superávits en los tres años anteriores a 2008, se puso esa norma (que le obligaba igual que la que ahora desarrollará el artículo constitucional modificado) por montera. Sencillamente, la incumplió, para salvar a los bancos y a las cajas, al déficit privado, no al público. Así que, estemos tranquilos, cuando “el mercado” decida, la hoja de la edición en papel de la Constitución donde se imprime la modificación le servirá para liarse unos porros y volver a proponer otra broma para ver correr al presidente -es de suponer que entonces será Rajoy, pero si es Rubalcaba, correrá también- A lo mejor le exigen que malvenda los equipamientos de los hospitales de la sanidad pública a algún país emergente que pueda pagarlos. Ese gesto, dirán, proclamará al mundo la firme voluntad de luchar para conseguir la ortodoxia contable, caiga quien caiga, reduciendo el gasto público, sea cual sea y sería muy bien recibido por “el mercado”. El día después de aceptarlo, le suben otra vez la prima de riesgo, y se fuman otro porro.

Mis novias

2011-07-30T15:29:00.000-07:00

MIS NOVIAS

Cuando dejé a mi primera novia se enfadó mucho y la comprendo. Yo también me había sentido así muchas veces pues eran generalmente ellas quienes me dejaban a mí. Y además, no se lo debía esperar pues estaba locamente enamorado de ella. La conocí de casualidad. Ella trabaja en un circo y yo no había ido a uno de esos espectáculos desde que era pequeño. No me gusta mucho, el circo. Estaba en una cafetería y me pidió fuego. Así de fácil. Aquella noche fuimos a cenar y de allí a su carromato. Era la estrella del circo que acampaba en un solar del puerto. La mejor contorsionista que ha existido. Era impresionante ¡reíros del Kamasutra! Es capaz de encontrar la postura más increíble. La única mujer que ha superado mis fantasías. Pero, incluso con la mejor contorsionista del mundo en tu cama estás expuesto a caer en las redes de un nuevo amor. La dejé por una compañera suya. La habían contratado en un nuevo circo y allí me presentó a la estrella del número de tragasables. Impresionante. Un espectáculo seductor y sugerente a la vez. Viéndola trabajar imaginabas cosas… era inevitable. Así que dije adiós a las innegables virtudes artísticas y sicalípticas de la mujer hoja (este era su nombre artístico) por las atractivas habilidades de la mujer vaina (este era el nombre que yo le daba en la intimidad).

Mas hasta la mujer vaina puede convertirse en una pesada celosa y posesiva. Yo era la envidia de mis amigos y conocidos y eso me hacía secretamente feliz, pero sus celos enfermizos me desquiciaban. Me pasaba los días detallando dónde había estado y con quién. Ya no me sentía afortunado y en eso apareció la que es ahora mi novia. Aún diciendo adiós a las mejores atenciones que sus conocimientos podían regalarme dije adiós a mi chica tragasables y me fugué con la mujer come-fuegos. Tuvimos que abandonar el campamento precipitadamente de noche, durante unas actuaciones de fin de año en Valencia y tomar un barco que nos llevó hasta la costa adriática donde le habían prometido trabajo en un circo ruso que estaba allí de gira. Es una verdadera experiencia, su atracción es ofidia, me siento un pajarito hipnotizado por su poder, pero aún cayendo en su tentación, mantengo alerta mi avisador de peligros neuronal, mi temor a abrasarme al abrazarla. Y cuando me fundo en su calidez, le pido que acaricie mi cogote con una llamita minúscula y fugaz que me quema la piel y me provoca un estremecimiento “kundaliniano” que recorre toda mi columna y me hace sentir un agradable cosquilleo en el cráneo. Es como vivir al borde de un volcán activo y en peligro de erupción. Sigo siendo la envidia de mis amigos.

Lo que piensa mi gata. . .

2011-07-25T04:00:00.000-07:00

Como me dijo hace unas noches, hoy mi gata me ha explicado cómo superó César una importante crisis financiera. Los prestamistas eran acreedores de casi toda la sociedad romana que tenía algo que hipotecar. Los préstamos siempre eran a un año pues estaban muy vinculados a las cosechas y, si no se devolvía, podían considerarte a ti y a tu familia (y a tus esclavos y criados) esclavos con cuya venta se resarcían de la deuda. Las consecuencias sociales era tremendas y los prestamistas cada vez acumulaban más poder sin ser empresarios que crearan riqueza sino simples acumuladores de dinero (¿os suena?). Pues bien, César decidió crear con dinero público dos bancos, a los que destinó la mitad del tesoro de Roma, que debían dar dinero a los deudores de los prestamistas con los que cancelar los préstamos abusivos, el interés era menor que el de aquellos y el plazo de devolución de tres años en lugar de uno, toda una revolución para la época. La consecuencia fue que se pararon en seco los desahucios y las subastas de personas y los prestamistas debieron cambiar sus hábitos, reducir sus tipos de interés y alargar los vencimientos, convirtiéndose en un sector que apoyaba a la economía productiva en lugar de abusar de ella (¿os gusta la música?). Al cabo de tres años se habían devuelto los préstamos de la banca pública y el tesoro romano era tres veces superior al inicial, gracias a la devolución del capital más los intereses y al aumento de impuestos que permitió el incremento de actividad económica. “¿Por qué no impulsáis ahora una banca pública?” –me preguntó Yandrak al acabar de contarme la historia-.

Mi gata piensa. . .

2011-07-20T12:10:00.000-07:00

Me dice Yandrak que cómo podemos consentir que los gobernantes quiten dinero de la asistencia, la sanidad o, sobre todo, la educación (tiene fijación por la educación, siempre me dice que los poderosos temen a la gente con criterio y por eso la educación es tan deficiente) para dárselo a los bancos y las cajas. Hoy, cuando hemos leído juntos que el FMI reclama a los gobiernos europeos que capitalicen la banca me ha dicho “¿otra vez?”. Y es cierto. De nuevo la pretendida solución es que los bancos no sufran problemas (viendo sus resultados trimestrales no parecen tener un presente muy problemático) y para eso nada mejor que inyectarles dinero que saldrá de los impuestos futuros porque los presentes ya se los gastaron. Esto elevará las cifras de deuda de los países europeos y ante las dudas de los bancos (separar a estos grupos económicos y las agencias de calificación o los fondos de inversión es una estupidez) sobre la capacidad de pagarla, elevarán el tipo el interés que les reclamarán, hundiéndoles en una espiral que los empobrecerá varias generaciones. Hasta cuándo mantendrán esta mentira y hasta cuándo las ciudadanías se la creerán es algo que no deja de sorprendernos y reafirma a mi gata en la convicción de que la mayoría de la población ha perdido la capacidad de analizar la realidad. Me ha dicho que debemos estudiar mucho la solución islandesa y que otra noche me contará cómo arreglo Cesar (era una de sus gatas favoritas) un problema parecido en la Roma antigua.

Mi gata piensa. . .

2011-07-14T08:49:00.001-07:00

Hoy mi gata me ha preguntado que cómo se pueden creer los independentistas catalanes el liderazgo de una, no sé cómo definirlo, ¿empresa, fundación, “lobi”, grupo de presión?, llamado Omnium Cultural, capaz de proponer medidas para enfrentarse al gobierno central y para profundizar en la lucha por la independencia, siendo una. . . ¿empresa, fundación, “lobi”, grupo de presión”? fundada en plena dictadura franquista por unos cuantos burgueses, ricos debido precisamente a sus contactos y corruptelas con lo más granado de la dictadura de la que ellos mismos eran jefecillos locales o regionales, como se decía entonces. Y cómo pueden ir a escuchar a su presidenta que está arropada en su discurso, entre algunos políticos de Esquerra Republicana o sus partidos “fleco” destacados por su inutilidad manifiesta cuando han tenido que ejercer la autoridad en alguna administración, por otros de la plana mayor de Convergència, que desde que ocupa la presidencia de la Generalitat se apoya en su gobierno en el Partido Popular, bestia negra del catalanismo hasta ayer mismo y el culpable de que el Estatut estuviese denunciado en el Tribunal Constitucional más de cuatro años. Me preguntaba mi gata que si los independentistas catalanes razonaban de manera diferente al resto de los humanos o es que, sencillamente, no razonaban. No supe qué contestarle y se quedó mirando por el balcón.

Lo que mi gata piensa

2011-07-07T14:54:00.000-07:00

LO QUE MI GATA PIENSA

Tengo una gata que me mira a veces con cara de infinita paciencia y sabiduría. Yo creía que era una pose que “humanizaba” sus rictus y sus gestos, pero una noche, cuando estaba viendo el telediario, ella giró la cabeza (es capaz de girar su cabeza ciento ochenta grados sin aparentar ningún esfuerzo) y me susurró ¡vaya gilipollez! Lógicamente, creí que me hablaba alguien, pero todos en casa estaban durmiendo, yo era el único humano en el comedor y nadie más que yo podía haber hablado allí, bueno, estaba Yandrak, que es como se llama mi gata, pero los gatos no hablan. Como yo sí que le hablo a ella, le dije ¿no has oído nada? Y ella me contestó: he sido yo. ¿A ti no te parece una gilipollez? Como la noticia que acababan de dar versaba sobre las recetas que el gobernador del Banco de España daba para salir de la crisis le dije que sí, que tenía razón, pero mecánicamente, mientras pensaba que era imposible que estuviese teniendo esa conversación con Yandrak y que, seguramente, estaba dormido.

Así fue como comenzó una fructífera relación conversadora. No sé muy bien cómo ocurre, pues a veces me habla estando otras personas junto a nosotros y ellas no la oyen, así que debo tener una capacidad de percepción diferente, a lo mejor fui gato en una vida anterior. Es por eso que he titulado el relato Mi gata piensa. . .en lugar de Mi gata dice. . ., pues no estoy seguro de que hable en castellano, aunque yo percibo así sus pensamientos.

Cada noche comentamos la actualidad. Esperamos a que los niños vayan a dormir y echamos un ratito. Pero muchas veces me sorprende sin charlar, cuando se queda rato y rato tumbada como la esfinge de Guiza con la mirada en un punto fijo y lejano, meditando. Es capaz de estar alerta, el menor ruido le hace orientar las orejas, tensar los músculos, cambiar la mirada, y sin embargo disfrutar del silencio y de la placidez de un momento de tranquilidad. Le gustan los espacios cerrados y cubiertos, busca rincones protegidos, donde sea fácil defenderse de los peligros. Es una gata mimada que siempre está en brazos de los niños o tumbada a sus pies, así que esa precaución en la elección de los lugares será una huella genética que se ha grabado durante miles o millones de años. Atesora la sabiduría de sus antepasados y la aprovecha en su vida diaria. Y además tiene una gran capacidad de aprendizaje. Cuando fuimos a recogerla, tenía tres meses escasos y la veterinaria nos dijo que ya sabía ir al cajón de la arena a defecar u orinar, pues “la madre le había enseñado”. Me quedé perplejo, En menos de tres meses había aprendido las normas de higiene a la perfección, cuando yo, después de algunos años, aún batallo con mis hijos sobre cómo debe quedar un baño después de ducharse o incluso sobre la periodicidad de las duchas.

A veces le pregunto de dónde saca tantos conocimientos y tanto sentido común y me cuenta que ha sido gata desde hace milenios. Ha estado en el antiguo Egipto (allí fue diosa), en cuevas con los primeros humanos en Asia Central, me ha contado algunas batallas de la Comuna de París que contempló desde los terrados, pues era peligroso para un gato andar por las calles, estuvo con Julio Cesar hasta poco antes de su muerte y ha vivido durante varios papados diferentes en Roma. Ha sido endiosada, perseguida, mimada o apedreada y de todas esas vidas ha sacado conclusiones, conocimientos que le sirven para comprender el presente, mejor que la mayoría de los humanos que conozco.

Esta noche mi gata me ha hecho algunas preguntas sobre las agencias de calificación de deuda y, tras unos segundos de meditar, me ha preguntado que cómo es posible no ya que los presidentes de estos organismos no estén a la espera de juicio sino que aún nos fiemos de sus dictámenes. Me ha asegurado que en el mundo de los gatos si alguno se comportaba con esta mezcla de prepotencia canalla, mala fe y rechazo de las críticas lo cogían entre varios y le cortaban los cojones, que es lo peor que le puede pasar a un gato. Yo le he dicho que a los humanos también les sabía muy mal que les hicieran eso pero que su comentario era machista, pues daba por sentado que los delincuentes siempre serían varones. Se ha quedado pensado, como si no hubiera caído en la cuenta y me ha dicho, pues vale, pues es un comentario machista. Vosotros id fijándoos en estas tonterías y ellos que os vayan dando. Y se ha dormido.

Dos decálogos

2010-11-04T15:36:00.001-07:00

Hay quien no quiere vivir.

Hay quien no quiere llegar a viejo.

Hay quien se arrepiente de haber nacido, de haberse casado, de haber tenido hijos.

Hay quien se lamenta de haber elegido mal en el pasado.

Hay quien teme por su futuro.

Hay quien se siente frustrado, fracasado, despreciable, hundido.

Hay quien ya no puede más.

Hay a quien le falta lo mínimo para vivir decentemente y para dar una vida decente a su familia.

Hay ancianos que viven en la miseria.

Hay que joderse.

Hay que ayudar a los bancos.

Hay que dar dinero a las cajas de ahorros para que se fusionen.

Hay dinero para sufragar la visita del Papa.

Hay que agradar a los mercados, cerrando hospitales y escuelas y reduciendo pensiones y salarios.

Hay que fomentar el empleo precario.

Hay que pagar más por la deuda pública.

Hay que garantizar que no dejaremos quebrar a las entidades financieras privadas que deban quebrar, según las leyes del mercado.

Hay que dejar de invertir en infraestructuras.

Hay que caer bien a los editorialistas de la prensa económica anglosajona.

Hay que sonreír.

Poema

2010-08-18T14:04:00.001-07:00

Nunca llegarán a puerto los marineros,

creerán que se dirigen, que siguen a los astros

pero sólo vagarán en el infinito.

(Yo los seguí un tiempo hasta que descubrí

que sin bogar marchaba junto a ellos)

No mejor que esas luces de Perseo

que caen cada agosto en el abismo

final ¡qué triste acabar así su viaje!

en este planeta, en esta cloaca.

Pues así, perdidos, desprendidos de la cola

de un cometa que no espera a los débiles

ni a los pequeños ni a los melancólicos

Así están aturdidos y colgados,

esperando que vuelva la nave veloz

y en vez de reemprender la alegría gregaria

mueren y se consumen, solos desaparecen.

Poema

2010-08-18T13:51:00.000-07:00

Frente a palacio

Cuando llegó el último de los soldados

cerramos la muralla y tanteando en el muro

buscaron acomodo.

Tan sólo eran seiscientos, de los seis mil cegados

y hambrientos y ateridos temblaron en silencio

y cuando el cruel emir les gritó su vergüenza

el más viejo de todos, el único con mando

buscó la única daga que les dejó el imperio

y con paso cansino, buscando la cabeza del amigo cercano

le sajó el cuello noble diciéndole ¡Ay, vencido!

Y así acabó la noche: un mar de sangre joven,

un mundo de cabezas, un muladar de cuerpos

y toda la tristeza de la derrota hecha ciudad,

a las puertas de palacio.

Feliz Año Nuevo

2010-01-01T12:04:00.001-08:00

Feliz Año Nuevo

Bebamos, hoy bebamos

y olvidemos quiénes somos

y de dónde venimos

(así evitaremos imaginar a dónde vamos)

Debemos ser felices:

hemos llegado al confín de Región,

de nuevo. Y aunque ya otra

nos acecha después de la última campana,

hoy olvidemos todo, sólo bebamos,

sintámonos ignorantes e ignotos

y creamos que la felicidad puede durar

más allá de esta copa.

Olvidemos lo pequeños que somos

y lo solos que estamos.

Seamos, una noche, felices.

La carta de los ministros

2009-09-05T16:55:00.000-07:00

Tras dos años y cuatro billones de euros destinados a salvar algunos bancos europeos y estadounidenses, el día 4 de septiembre de 2009 unos cuantos ministros de hacienda de alguno de los países implicados en el expolio de sus ciudadanías van y publican una carta en los principales periódicos europeos planteando abiertamente esa situación, constatando que, pese a semejante ayuda, aún quedan eso que llaman activos tóxicos en los balances de esos bancos y reclamando más o menos que los banqueros que, sorprendentemente, siguen dirigiendo esas entidades hagan un esfuerzo por comportarse responsablemente y por hacer bien su trabajo, sin choriceos. Parece ser que redactar y publicar sin sonrojo esa carta es todo lo que las máximas autoridades monetarias de esos países pueden hacer.

¿Nada de enviar a las fiscalías las pruebas que hayan acumulado los bancos centrales en contra de esos banqueros que se burlan de todo el planeta?

¿Nada de exigir que los paraísos fiscales dejen de serlo?

¿Nada de montar “bancos malos” gestionados desde los bancos centrales que limpien de una vez esos dichosos balances de esa dichosa porquería y desde donde se reclamen responsabilidades por tener que hacer –esto también- con dinero público?

Pues no, se ve que a diferencia del resto de los ciudadanos, a los banqueros delincuentes o deshonestos no se les pueden aplicar las medidas punitivas que se reservan para el resto de los mortales. A diferencia, a ellos se les pide con mucha educación que trabajen correctamente. Sencillamente sublime.

Un día después de esa carta, en la reunión que han mantenido esos ministros con el resto de sus colegas de los países del G-20, deciden dos cosas: La primera es constatar que la recuperación ha comenzado y que –siguiendo las recomendaciones del FMI- es preciso mantener las ayudas públicas para que no se trunque. Como no dicen que esas ayudas sean para inversiones productivas que generen empleo, uno teme que se referirán a seguir dando dinero a algunos banqueros para que, por enésima vez, lo utilicen en limpiar sus balances y, por enésima vez, lo utilicen en seguir mintiendo sobre la calidad de sus activos, sin limpiar nada.

La segunda cosa que han decidido es recomendar una limitación en las millonarias primas que se conceden los altos directivos de esas entidades. Algo que es indiferente en la gestión y solución de la crisis. Si una empresa tiene beneficios y decide gastarse una parte importante de ellos en premiar a las personas que lo han hecho posible, eso es algo que sólo incumbe a sus accionistas. Como quien debe decidir el reparto son los altos directivos, son ellos los que se llevan la principal tajada, pese a que seguramente los beneficios hayan sido posibles por el esfuerzo de la gran mayoría de los empleados. Pero no es la justicia la principal virtud de esos gestores ni la principal preocupación de los accionistas, Así que si estos aprueban el dispendio, pues paz y gloria. ¿Por qué se han de meter los gobiernos? Pues para hacer ver que hacen algo. Porque a los ciudadanos los calienta la prensa con la publicidad de esas escandalosas cifras y así hacen ver que ellos también se preocupan de los mismos problemas que sus votantes. Lo que puede ser escandaloso es que una entidad que haya recibido ayudas públicas unos meses antes, aproveche los beneficios del siguiente trimestre en repartir regalías semejantes. Y es escandaloso no porque esos directivos abyectos no hayan ya anteriormente demostrado su tendencia a hacer las cosas para su exclusivo beneficio, sino porque hay una relación directa entre las ayudas públicas y los beneficios posteriores y, por tanto ¿cómo las autoridades que han aprobado la inyección de capital o la concesión de avales o la garantía estatal de emisiones, no han previsto prohibir esas prácticas previamente a la autorización de cualquiera de estas ayudas a las entidades que las requieran? ¿Quién puede creerse que sean tan tontos? Escandalizarse ahora con nosotros no es más que una actitud hipócrita. Puro teatro. Se reparten el papel. Imagino una cena entre los firmantes de esa carta y los principales banqueros receptores de ayudas en las que se ponen de acuerdo: “Tú publicas cifras de “bonus”, nosotros hacemos ver que nos escandalizamos. . .” “¿Sacamos otro acuerdo para reclamar cooperación a los paraísos fiscales?”, etc.

Seguramente se admiran de las tragaderas que tienen las ciudadanías de sus países. Desde hace dos años, cada tres meses, a) se anuncia que se ve el final de la crisis, b) se publica algún dato negativo que indica que esa recuperación será larga, c) se acuerda ayudar a los bancos con inyecciones directas de capital u otras ayudas, para que puedan limpiar sus balances de activos tóxicos, d) se publican cifras escandalosas de complementos de sueldo a directivos de entidades que han recibido ayudas y e) se reúne el G-20 para expresar su estupor y su demanda de buenas prácticas en el sector. Si no cuento mal salen ocho veces en dos años la misma representación. A este paso se convertirá en un auto sacramental, un rito del que las generaciones futuras desconocerán el origen pero consagrarán por tradición. El guión podría ser el siguiente: Pagar impuestos para que los gobernantes recaudadores los entreguen a unos delincuentes para que lo escondan en paraísos fiscales donde engrosen cuentas secretas a nombre tanto de los citados delincuentes como de los citados recaudadores.

TRES CUENTOS

2008-09-30T13:33:00.000-07:00

CUENTO PARA FRANCESC

Una vez le pregunté a mi tío Luis por qué llevaba un aro que parecía muy antiguo taladrando el lóbulo de su oreja izquierda, a modo de pendiente.

Resulta que nuestra familia por parte de padre proviene de un capitán pirata javalés. En la época en que se inicia el relato, mediados del siglo XIX, la piratería en las islas de Java y Borneo era, junto con la pesca, la principal fuente de ingresos de los habitantes de sus costas y los piratas más atrevidos llevaban sus barcos en busca de botín por mares muy alejados de sus bases, tanto que, los que conseguían doblar el cabo de Buena Esperanza, la punta sur de África, desde Oriente hacia Occidente, se colocaban un arete de oro en la oreja izquierda, como signo de su audacia. Así fue como mi tataradeudo consiguió entrar en la elite de los piratas javaleses. A partir de entonces, su familia era una de las principales de la isla y el aro, símbolo de valentía y valor, era heredado por el hijo varón primogénito generación tras generación.

Aquel antepasado no se contentó con doblar el cabo y volver sino que encaró el noroeste y subió por las costas de Angola a la búsqueda de barcos portugueses que tenían líneas comerciales en la zona pero, tan alejado de sus bases naturales, no podían tocar puerto seguro y en una tormenta perdieron el barco. Unos cuantos supervivientes pudieron llegar hasta el archipiélago de Cabo Verde, camuflándose como pescadores, hasta que pudieron pasar a las islas Canarias, donde se afincaron todos excepto mi antepasado que pasó a la península. Con el tiempo llegó a Barcelona donde, dadas sus conocimientos de navegación, se empleó en una compañía mercante que hacía la ruta de Barcelona a Génova y allí se jubiló. Desde entonces, todos los hijos mayores, al llegar a la mayoría de edad, se colocaban el aro que les pasaba su padre en la oreja izquierda en recuerdo de las gestas de aquel deudo.

CUENTO PARA JÚLIA

Mi padre me contó que un antepasado suyo fue estudiante en el imperio chino. Estudiaba para presentarse a los exámenes de mandarín y conseguir ser alto funcionario del imperio. Entonces, los mandarines tenían mucho poder porque eran los únicos que tenían conocimientos, sabían música, historia, escribir, etc. Un mes antes de la convocatoria de los exámenes los aspirantes se ponían en camino pues debían llegar hasta la capital. Era un viaje peligroso porque entonces los caminos estaban infestados de salteadores y así, las familias de una misma comarca que enviaban hijos a examinarse acostumbraban a juntarlos y pagar entre todos una guardia de dos a cuatro soldados que los protegieran, pero también eso era peligroso pues nadie podía garantizar que los soldados saliesen huyendo ante el primer ataque de los bandidos. Para evitar eso en la medida de lo posible, no les pagaban al salir sino que los estudiantes llevaban cartas dirigidas a antiguos comerciantes del pueblo que se habían ido años antes a la capital a hacer fortuna, donde los padres pedían que, si todo había ido bien, les pagasen a los soldados y ya ellos después ajustarían cuentas.

Aquel año, sin embargo, hubo una dificultad añadida: mi antepasado era una chica y eso no podía ser entendido ni por el resto de aspirantes, ni por sus familias, ni por los soldados, que se negaron a dar protección a una mujer. Como veis, la China de finales del siglo XVIII era una sociedad muy machista y no hubo manera, pese a lo mucho que insistieron sus padres que eran muy liberales y sabían lo mucho que había estudiado, de que aquella chica fuese admitida en la caravana.

Pero Xiaohua, que así se llamaba, era muy terca y la misma noche en que habían salido sus compañeros ella inició el viaje sola, caminando de noche y escondiéndose de día en el bosque. Pronto se le acabaron los víveres y aunque había estudiado muchas cosas, no sabía hacer algo tan sencillo en su pueblo como cazar así que, tras dos días sin comer más que algunas moras silvestres que encontraba, se atrevió a dirigirse a la primera casa que encontrase a pedir algo de comer. Estaba a los pies de una colina, aún a muchos días de Pekín, que resultó ser una de las montañas que los taoístas consideran sagradas y al final del camino sólo encontró una pequeña ermita donde vivía un monje que le dio de comer de la sopa que se había preparado y le dio unos pastelitos de arroz y fruta para el camino. Cuando le explicó su propósito el monje le preguntó si ser mandarín era lo que más le gustaba y ella le dijo que no, que lo que más quería era ser marino, pero que vivía en el interior y no conocía el mar más que por los libros, y el monje le contestó: desde aquí el mar está más cerca que Pekín.

Aquella noche decidió cambiar su rumbo y guió sus pasos hacia la costa. Desde allí partió en un velero que hacía rutas mercantes por todo el mar de China y recaló en las islas Filipinas, entonces españolas, desde donde llegó hasta la península y se casó. Vivió en Tarragona y fue la tatarabuela de mi padre.

CUENTO PARA ANDREA

Mi padre siempre me contó que un tatarabuelo suyo había sido espía del bey de Túnez, a finales del siglo XIX y que había sido enviado en una misión secreta para resolver un incidente diplomático que amenazaba con provocar un conflicto bélico. Resultó que un pesquero de la isla de Alborán se perdió durante una tormenta y apareció en una playa de lo que hoy es Hamamet, un golfo al este de Túnez. Sus tripulantes fueron rescatados por unos pescadores de la costa y entregados al emir de la provincia que los vendió a una tribu de bereberes que decidieron pedir un rescate. En aquella época el poder del bey era más nominal que efectivo y el emir era un sátrapa local que no le debía excesivo respeto, así que los pescadores andaluces acabaron en el Sáhara y llegó un mensaje a la cancillería española exigiendo un rescate. Al gobierno español le daba igual la vida de siete pescadores alboranenses pero no podía consentir la humillación y exigió al bey la devolución sanos y salvos de los secuestrados, amenazando con bombardear la ciudad de Túnez, capital del país, para lo que ordenó aparejar un barco de guerra que hizo zarpar de la dársena de Alicante con rumbo al sur. El bey reclamó a sus emires que localizasen y entregasen rápidamente a los españoles pero, sabedor de que aquellos hombres del desierto los podían haber llevado a cualquier lugar de lo que hoy es Libia, Argelia, Marruecos o el Sáhara Occidental, decidió enviar un emisario a Madrid con presentes y cartas de buena voluntad.

Y así fue como mi retatarabuelo, que tenía veintidós años, partió del puerto de Túnez hacia Melilla y de allí hasta Sevilla. Tardó un mes en llegar a la corte de Madrid con credenciales diplomáticas (lo habían nombrado antes de partir ministro plenipotenciario), cargado de regalos para el rey de España, con un séquito de doce notables y sus criados, en total más de cuarenta personas, que quedaron en la corte madrileña como rehenes, hasta que volvieran los secuestrados. Se tardó un año en localizarlos y rescatarlos y habían sufrido tantas penalidades que tres de ellos fallecieron antes de lograr la libertad. Entretanto los tunecinos se habían instalado en Madrid y cuando se resolvió el contencioso con la entrega al gobernador militar de Melilla de los cuatro supervivientes, algunos de ellos entre los que estaba mi antepasado, decidieron quedarse. Tarik, que así se llamaba, conoció a la que sería su mujer y se casó con ella. Trabajó como traductor para el ministerio de Asuntos Exteriores pues sabía árabe culto, bereber, francés, turco y se defendía en los dialectos árabes del sur del mediterráneo. Luego se interesó por la política pero militó en grupos liberales lo que le hizo perder el empleo y acabaron sus días como porteros de una finca del centro de Madrid.

Yo siempre le preguntaba a mi padre que cómo sabía esta historia y él me contestaba que, en un sueño, había viajado en el tiempo hasta una casa de Túnez donde había conocido a Tarik antes de venir a la península y que allí había fotos de él y su familia. Este año he hecho un viaje a Túnez y en una casa de Susa que se puede visitar como museo vi unas fotos de fines del siglo XIX de una familia tunecina. Entre sus miembros había un joven que era clavado a mi padre, vestido con ropas occidentales y tocado con gorro turco junto a otros, vestidos con chilabas y turbantes. Yo siempre pensaba que mi padre se inventaba las historias que nos contaba a mis hermanos y a mí y ésta resultó ser verdad.

El Banco de Venezuela

2008-08-04T14:48:00.000-07:00

EL BANCO DE VENEZUELA

Hace ocho años, el gobierno de Venezuela decide privatizar un banco hasta entonces público. Lo vende a un grupo bancario español, que lo compra, supongo que con unos compromisos de respeto de la plantilla, de presentación de un plan empresarial coherente y, por lo publicado recientemente, con la obligación de solicitar anualmente permiso para repatriar a España los beneficios obtenidos de su actividad, permiso que cada año se le ha ido concediendo. Al cabo de estos ocho años, se conoce el interés de un banquero local en adquirir ese mismo banco, el Banco de Venezuela, se llama, y el gobierno de aquel país le dice al Banco de Santander, que es grupo español que lo compró en su día que espere un momento, que fue invitado a participar en una puja para penetrar en el mercado venezolano, que se le vendió un banco consolidado y extendido en todo el país, para que hiciera banca, todo lo bien y eficazmente que supiera y lograra beneficios de dicha actividad. No se le vendió un patrimonio público, propiedad última de todos los venezolanos, para hacer un “pelotazo”, sino para hacer banca. Así que, si ahora el Banco de Santander considera que no le interesa estar en el mercado venezolano y quiere vender dicha herramienta de trabajo, se debe dirigir al gobierno de aquel país y pactar un justo precio para que dicha propiedad revierta en su anterior propietario, que decidirá si vuelve a ser de titularidad pública o se vuelve a ofrecer en puja a otros grupos bancarios interesados en tener presencia directa en el país.

Explicado esto, no consigo entender por qué es tan mala noticia que ocurra lo que está ocurriendo. No se ha expropiado a un precio injusto una propiedad a nadie, sólo se le ha indicado cual es el camino correcto para deshacer ordenadamente su inversión. ¿Por qué se presenta esto como una ocurrencia de Chávez, una gansada más? ¿Por qué se aprovecha para presentarlo como un sátrapa iletrado que hace daño a la coherencia del mercado? Precisamente hoy, día 4 de agosto de 2008 un editorial de El País, redunda en esa idea, defendiendo que es una mala noticia la intervención en sí, sin calibrar si es una buena o mala idea. Sacralizando el discurso de que los gobiernos no están para meterse en estas cosas. Si el Banco de Santander compra por cuatro y vende por ocho a un banquero que, al comprar a un grupo privado, no está obligado por las condiciones en que se hizo la privatización inicialmente, loado sea el dios de los mercados y sálvese el que pueda. Pues, sinceramente, veo mucho más coherente y eficaz, en la defensa de los intereses del país, la reacción que ha tenido el gobierno venezolano. Ojalá la eficaz banca pública que había en España hasta los años 80 hubiera continuado existiendo y revirtiendo sus ganancias a la comunidad. En vez de eso, se malvendió haciendo un paquete que ahora es la “A” (Argentaria) del grupo BBVA, paquete en el que entró hasta un banco que pertenecía a los sindicatos que lo habían heredado del sindicato vertical de la dictadura (el Banco Rural y Mediterráneo). Supongo que los economistas liberales están mucho más tranquilos ahora que aquella institución está en manos de banqueros de toda la vida. ¿Para qué querían un banco los sindicatos? ¿Qué iban a hacer con él, pobrecitos, si no saben ni hacer la o con un canuto?

La República y Bono

2008-06-19T14:42:00.000-07:00

¿No os preguntáis qué vio de ilegal Bono en la exhibición de una bandera de la República Española durante una recepción que se hizo en el Congreso de los Diputados a antiguos presos políticos de la dictadura? Yo aún le estoy dando vueltas, porque lo único que pasó es que uno de aquellos invitados agitó la enseña que representaba a la legalidad anterior a la actual, ni más ni menos y que, como tal, merece todo el respeto. Porqué se atrevió a reñirle como a un colegial, diciendo que aquella bandera constituía una ilegalidad. Es una enseña que representó a España durante un tiempo, sustituida luego por otra. Cada cual que se quede con la que le emociona si es que le emociona alguna, pero ¿qué tiene de ilegal la republicana? Su actitud me recordó la de un cargo de la Federación Española de tenis que durante la presentación de los equipos en una eliminatoria de la Copa Davis y, cuando debía sonar el actual himno de España y en su lugar sonó el anterior himno de España, se puso a agitar los brazos simiescamente para intentar que los jugadores abandonasen su postura respetuosa, mientras negaba con la cabeza. Un histrión. Eran tiempos de gobierno de Aznar y supongo que, entre sus convicciones, estaba la de que aquello era ilegal, pero que también lo esté en el cerebro de un miembro del PSOE me extraña. Sabéis que creo. Que salió el hijo del falangista. Yo he leído a ese señor en entrevistas asegurando que su padre, pese a ser falangista durante la guerra y posteriormente, era una buena persona que le enseñó firmes valores. Es evidente que esa afirmación no es creíble. En aquellos años no se podía ser falangista y buena persona,. Era una contradicción. Eran los delatores, los que fusilaban, los que torturaban, los que robaron niños. Si el padre de Bono fue secuaz con esa gente y no sólo no abandonó su militancia sino que la mantuvo toda su vida, es que fue mala persona. Y esa mala persona debió inculcarle al presidente del Congreso en su infancia que los símbolos de España que ellos consiguieron sustituir, eran “ilegales”. Qué pena que nadie en su partido le haya sacado de su error y le haya aconsejado pedir disculpas.

Poemas

2008-06-06T14:23:00.000-07:00

Arrastraba una razón inexplicable
como quien tira de una pesada maleta,
dirigido a las colinas doradas
que resplandecían como estrellas.
Tomaba de la lluvia las cadencias
y hablaba así con todas las distancias,
presuroso en la voz, divertido en las esperas.
Y con puntualidad astral,
cambiaba de mano la cabeza
o la llevaba rodando por el suelo,
sin importarle el deterioro de los ojos.
Escupía de vez en cuando
y lanzaba por su boca cometas
de cola luminosa y venenosa.
Titán de los espacios, inexplicable monstruo,
buen genio incomprendido y repugnante,
pisaba los planetas buscando luz en Io
u oscuridad en Beta,
como un contradictorio místico
lector de todas las Utopías.
Y no era más que un engendro universal
que yacerá bajo un océano o, tal vez,
dé forma a una montaña.
Arrastró sus razones,
que nadie se explicaba,
y murió solitario, sobre ellas.

Subuyo que sube, tienta, vuela
y luego baja sin mover un dedo
de su inimaginable anatomía.
Mirando al sol,
tal como lo dejaron
cuando se les aconsejó que lo parieran,
vestido de color verde y granate.
Y aún tenía algo comparable a nuestros ojos.
Mirando al sol,
se los dejó en el aire.
¿Dónde estarán los ojos de Subuyo?
¿Qué manantial engrosan? ¿Qué misterio
han querido cerrarle a su mirada?.
Y él sigue, sube, tienta y vuela,
mirando al sol,
indagador cegado,
acusador implacable de una afrenta.
¿Dónde estarán los ojos de Subuyo?

SUEÑO ESTELAR
De una cúpula neoclásica
goteaba viscosamente el tiempo
que minuto a milenio
la había cubierto.
Y entre las sombras,
caminaba el silencio, pesaroso,
acumulando orejas desprendidas,
innecesarias,
Ni tan siquiera la castración había bastado,
había sido necesario
más,
castrar las lenguas,
los cerebros,
los sonrientes espíritus
y las lógicas sinrazones.
Y ahora, el tiempo y el silencio,
se materializaban sobre restos
antropológicamente deformados y tristes.
Habían tomado cuerpo,
lechosos y repugnantes,
vomitando muerte sobre la muerte,
saludando cínicamente cada amanecer.

Caribe

2007-12-11T10:57:00.000-08:00

EL CARIBE

La cortina se movía rítmicamente, con una cadencia marcada por el viento que afuera batía las ramas del árbol con furia. Pero, en pasando la ventana, se amansaba y daba a la tela un compás de bolero. Siempre pensaba entonces que algo similar debió notar Olga Guillot cuando era joven y combatía el calor regando la sábana, allí en La Habana.
Ahora se evadía con sueños caribes y sentía no tener alguien a mano para contarle sus años pasados. A poder ser alguien nuevo, con la sorpresa y las ganas de escucharle por estrenar, porque a los conocidos ya los había usado muchas veces y, cuando accedían a oírle, le contradecían y le impedían añadir nuevos personajes o situaciones. Eso le enfurecía pues, si lo que querían era una repetición, que hubiesen llevado una grabadora la vez anterior. No entendían que Olga nunca cantó dos veces igual un mismo bolero.
. . .
El aire se había calmado y ahora hacía bochorno. Conectó el ventilador colonial que había instalado en el techo y empezó a recordar.
Allí donde iba, siempre había un gran ventilador de aspas. Desde el mejor hotel hasta el burdel más barato, siempre le acariciaba la brisa mecánica, tan caliente a veces que conseguía acelerar el sudor, que secaba con gesto indolente con pañuelos de un blanco inmaculado. Era un dandy y se consideraba guapo. Sabía que atraía a las mujeres por su belleza triste, que aprendió a aparentar tras haber vivido con ella sin saberlo durante años. Pero sólo rendía a las mujeres blancas, porque a las mulatas y a las prietas no las atraía en absoluto y debía pagar si quería gozar de sus labios carnosos y sus caderas hospitalarias, de sus cinturas de avispa y sus vientres duros, firmes de tanto bailar, de sus muslos tallados en basalto. ¿Aquéllas mulatas!. Nunca consiguió que una sola perdiese por él la cabeza, él, que la perdió por tantas. La primera plancha eléctrica que llegó a La Habana se la regaló a una prieta de no más de quince años, que le agradeció la distinción con una noche de son horizontal. Lo cabalgó con el mismo frenesí con que bailaban en el cabaré las rumbas, él, vestido de blanco hasta la corbata, con solo la cinta negra del sombrero como seña de distinción, orgulloso de aquella chiquilla que era hija de dioses africanos, para la que sólo fue el canal por el que llegó una plancha eléctrica.

. . .
Quiso ser muchas cosas y las habría sido si, después de la foto, la única foto que conservaba de la niñez, hubiera podido seguir con el puño en alto. Pero no pudo y supo, o intuyó, que debía olvidarse de aquello en cuanto le cambiaron el nombre a las calles y las plazas. Sería un vencido y se aplicó a la tarea. Por eso la vida empezó cuando en medio del mar, enrolado en aquel carguero, vomitaba su mareo por enésima vez. A partir de ahí, recuerda. Conoció amigos que suplieron a los que, en la niñez, escarbaban en la tristeza. Los nuevos estaban instalados en la alegría. Para él, esa sería su infancia a partir de entonces, bebiendo en los puertos, cambiando de idioma y de barco constantemente. Recuperó la risa y la emoción de la travesura y así, pasó de ser un niño triste y maduro a ser un hombre alegre e inconsciente.
Y desde esa inconsciencia en la que se instaló, comenzó a colaborar con los compatriotas vencidos que no se resignaban. Nada importante: llevar notas o informes, seguir a alguien, recoger mensajes o participar en reuniones donde entendía bien poco de lo que hablaban, todos mayores que él. Y cuando le afeaban su carencia ideológica llamándole nihilista o carbonario, palabras que no entendía pero que le sonaban de maravilla, él se encogía de hombros y les decía que hablaban de algo que no había conocido: "¿Qué guerra?, ¿qué hambre?, ¿qué represión?. Yo nací en un barco en alta mar. Cortaron mi cordón umbilical con un puñal javalés de cachas de carey, reservado para dar la vida a los príncipes y quitársela a los reyes. Saludó mi venida al mundo una tripulación asiática con ritos que ya se habían abandonado en sus islas. . .". A estas alturas lo echaban de la reunión y él marchaba aliviado a beber cócteles y seguir contando su historia a las mulatas sin prisa o a las blancas con ganas de juerga.
Y cuando le dijeron que tenían una misión para él allí, aceptó sonriente, como siempre, pero en su interior notó una inquietud, como si un mago con poderes arcanos le invitase a regresar a una vida anterior. Volvió, cayó y calló, a pesar de la insistencia, hasta que lo dejaron en paz. Luego buscó un puerto y unas tabernas, pero el ron era matarratas, las putas tristes e impacientes y no había tripulaciones indonesias con anillos en las orejas. Era como si le hubieran encerrado en el negativo de una fotografía de cualquier puerto que había conocido. Fumaba caldo de gallina, ¡él, que siempre llevaba un puro en la boca y otro asomando por el bolsillo superior de la americana!
Durante un tiempo largo no pudo refugiarse en sus historias, pues a nadie le importaba escucharle. En cuanto pudo instalarse mejor, compró un giradiscos y un montón de vinilos de Olga Guillot y, gracias al capitán de un barco marsellés que tocaba puerto dos veces al mes, consiguió ron del Caribe y se compró un ventilador de techo y una cama de cabezal dorado. Y con todo eso se encerraba entonces y, cuando había suerte, en los raros días de vendabal, abría la ventana y corría la cortina, tumbándose en la cama para asombrarse de nuevo viendo como el viento huracanado se transformaba en una dulce brisa tras el dintel, que hacía bailar a la cortina el bolero de Olga.

La taquillera

2007-12-06T16:42:00.000-08:00

La taquillera

La única chica que he conocido de la que podías estar seguro de que había tenido un orgasmo era una taquillera del Barça. Premiaba sus orgasmos con entradas para los partidos y todos sus conocidos nos esforzábamos en demorar la eyaculación hasta que sus gritos, convulsiones y arañazos confirmaban que veríamos el próximo “derby”. Era muy legal, por mucho interés que le pusieras, si no la subías a las nubes no había nada que hacer. Te despedía diciendo “No has estado mal” o “Seguro que la próxima vez lo consigues” y cosas así, pero no transigía. Gracias a ella y a la búsqueda de retardadores de la eyaculación conocí las técnicas taoístas del sexo, pues no admitía que te presentaras con el falo pringado de cremas pretendidamente narcotizantes ni que espolvoreases la cazoleta del glande con unos polvillos de cocaína, remedios habituales en aquel entonces.
Como era la época del “Dream Team”, había mucho interés en ir al Camp Nou, no como ahora que si te pierdes un partido no pasa nada. Nunca agradeceré lo suficiente a Lao Tze y a las consejeras áulicas del Emperador Amarillo su ayuda en conseguir entrada para un Barça-Madrid que se pagaban en la reventa a más de 100.000 pesetas de entonces. Yo me sentía muy orgulloso de mis técnicas amatorias mientras, sentado en la grada, contemplaba a toda la muchedumbre que se había dejado los cuartos en la taquilla y pensaba “Pobres, tendiendo que pagar por lo que yo consigo con un golpe de polla”. Por otra parte, y para demostrar que esto del orgasmo no es una ciencia exacta, me perdí una final de Copa de la UEFA a cuya consecución me presenté con mucha confianza. Estaba relajado, descansado y no tenía el cuerpo muy golfo, por lo que suponía que no tendría ningún problema en aplicar la respiración adecuada y el ritmo fricativo necesario para evitar correrme antes de tiempo. Además, las últimas cuatro veces las contaba como éxitos y me daba la impresión de que ella ya se presentaba rendida a mis habilidades, muy predispuesta a “orgasmar”. Y ahí estuvo el error. Inventé el neologismo orgasmar y me dejé llevar por su sonido interior. Su solo pensamiento me hizo recordar a una novia argentina que había tenido, pues, no sé por qué decidí que sonaba a palabra argentina. Me imaginé a mi antigua novia, que como rioplatense que era tenía una voz muy sensual, susurrante en su pronunciación y un pelín aguda, preguntándome “¿orgasmaste ya?” y, si me pareció cómico al inicio, enseguida me produjo inquietudes psicalípticas. Me ponía a cien pensar en ella diciendo semejante tontería. Me dio por imaginarme penetrándola vaginalmente pero desde atrás, a cuatro patas y ella, agitando su melena sobre el hombro izquierdo mientras se volvía por el derecho y me hacía la fatídica pregunta. Yo, que sólo me había parado para que me pidiese más actividad, al oírla me corría irremediablemente y esa imagen se me repitió una y otra vez desde antes de meterme en la cama con mi taquillera. No hubo manera de quitarme de la cabeza aquella escena inventada y, pese a que apliqué el Tao y las técnicas más rupestres de morderme los puños y pellizcarme los antebrazos, sufrí el mayor gatillazo de mi vida. Ella se quedó muy cortada pero no hubo excepciones. Pienso que este incidente me hizo aborrecer el fútbol. Nunca he vuelto a ver un partido, ni siquiera por televisión.

La memoria histórica

2007-10-21T10:17:00.000-07:00

Hola, abuelo:

No nos conocemos porque te mataron en Madrid a los pocos días de entrar allí los mal llamados nacionales. Por lo que sé te hicieron un simulacro de juicio y te fusilaron.

Ahora se habla mucho de aquello porque hace setenta años que comenzó la guerra. Parece que cuando hizo sesenta, o sesenta y cinco, o sesenta y seis no había que hablar tanto ni hacía falta recuperar la memoria de aquellos hechos y ahora sí. Ve a saber por qué.

El caso es que quieren aprobar una ley que proclame el reconocimiento de los muertos y castigados por defender la legalidad republicana enfrentándose al fascismo internacional, representado en España por los golpistas, los falangistas, los requetés...,ya sabes, todos aquellos contra los que luchaste. Pero la redactan con tanto cuidado de no ofender a los fascistas que aún viven y a sus herederos, familiares o políticos, que avergüenza leer el proyecto. Así, resulta que no van a anular los juicios a los que os sometieron, ¡sólo habrá una declaración asegurando que no fueron especialmente ecuánimes! Mientras la dictadura anuló en un solo decreto todo el corpus legislativo de la república y los actos jurídicos derivados de él, volviendo, por ejemplo, a ser solteros los que se habían casado según la legislación laica republicana y convirtiendo a hijos reconocidos en naturales, la legalidad democrática actual no puede declarar ilegales y por tanto nulos, aquellos juicios de ópera bufa, que avergüenzan e insultan a la inteligencia y a la dignidad. ¡Ya ves!

Otro detalle: El gobierno central aconsejará a los gobiernos autonómicos y municipales que se facilite la búsqueda y apertura de las fosas comunes donde estáis enterrados tantos republicanos. O sea que donde gobierne el partido que representa a la derecha, heredero ideológico de aquellos fascistas, se van a reír del consejo. No hace mucho uno de esos ayuntamientos ha removido la tierra donde había una de esas fosas y ha tirado los restos hallados en una cantera aledaña, sin que se haya detenido a nadie. Además, donde dejen desenterraros, los gastos serán por cuenta de los que pidan tal reparación. . .

Aunque no te lo creas, siguen habiendo en España miles de calles que llevan los nombres de los golpistas, asesinos, torturadores, traidores a la República y demás ralea y no se ha indagado cuales de sus fortunas se hicieron mediante el robo y el expolio de los vencidos, para intentar una reparación. No, nada de eso contempla la norma que te comento.

Así que, ante este panorama, te escribo para que estés tranquilo. Que ni tus hijos ni tus nietos van a añadir humillación a la injusticia y no van a pedir reparaciones morales ni pensiones dinerarias. Ni van a suplicar a una justicia que parece más heredera de aquella dictatorial que nacida de la democracia que proclame que tu juicio, pese a seguir siendo válido, fue injusto. ¡Como si hiciesen falta cinco “notables” para que digan eso!

La mejor reparación sería que se publicase tu sentencia y se pudiese leer quienes fueron los fascistas que te condenaron. A lo mejor sus hijos son ministros o “consellers” Ve tú a saber. Pues bien, eso tampoco estará permitido. No se vayan a molestar sus familiares.

Bueno, te dejo informado de cómo están las cosas en la España democrática. Un último comentario. A lo mejor te has creído que gobierna el partido de la derecha cuyos cuadros se nutren de los hijos y nietos de los golpistas y falangistas. Pues no. Tanto en el gobierno central como en el de Cataluña gobierna el partido socialista. Sí, de verdad. ¿A que no lo hubieras dicho nunca?

Salud y república, abuelo.

Unos poemas

2007-08-09T14:27:00.000-07:00

Cada noche en la ciudad pasa un tranvía

que recoge a los fracasados,

a los que abandonan,

a los que duermen en la calle,

a los que han perdido el empleo

o la familia, o un hijo,

o la esperanza.

A los que dejan de luchar,

a los que se preguntan por qué,

a los tullidos que nadie atiende,

a los desheredados de la fortuna,

a los arrabaleros que se hacen mayores

y ya no dan miedo.

A los pedigüeños que ya no quieren pedir,

a los miserables que ya no quieren más miseria,

a los desgraciados que ya no quieren más desgracias,

a los que tienen remordimientos y ya no quieren aguantarlos,

a los infelices que no quieren más infelicidad.

Y con ese pasaje va encarando

la parada de la muerte súbita,

la parada de la hipotermia,

la parada del paro cardíaco

la parada del vómito de sangre,

la parada de la paliza mortal,

la parada del coma etílico y

la parada del adiós.

Pobre tranvía, cargado de tristezas,

tan viejo como el mundo, tan antiguo,

siempre yendo y viniendo desde el centro de la ciudad

hasta las murallas donde hozan la basura los perros poetas.

Vivo en la calle del poeta del amor

y a mis vecinos no les dice nada

pero a mi me hipnotiza y me vuelve de vidrio.

Y sé que todos callan, se esconden a mi paso,

me ven tan ausente, tan ensimismado (¿o será enmimismado?)

que temen distraerme.

Camino sólo y solo pienso en ti

ahora que es primavera, la calle se perfuma

del extraño olor de unos extraños árboles

de nombre mentiroso (dicen llamarse plátanos).

Y no encuentro el momento

de llegar y abrir la puerta y verte aparecer por el pasillo.

El pasillo del amor de la casa del amor del edificio del amor

de la calle del poeta del amor.

Y si me encuentro a alguien quisiera abrazarlo,

aunque sea el vecino que estuvo en la División Azul

y lo va contando por los ascensores.

¡Imagínate! Hasta donde llega la locura del amor.

Cuatro historias de la guerra

2007-06-30T14:50:00.000-07:00

UNO

Una noche nos levantamos muy pronto para ir a ver a mi padre a Almería, al campo de concentración. Mi madre aparejó el burro y metió a mi hermana Ana en una alforja y a mí en la otra y caminando, aún en plena oscuridad, enfilamos la carretera. Nada más salir del pueblo vimos a lo lejos unas lucecitas muy tenues, que temblaban. Luego vi que eran mechas enceradas clavadas a un cartón, flotando en una lata cortada y llena de aceite, como esas lámparas votivas que los católicos encienden la noche de Todos los Santos. Estaban en el suelo y, al acercarnos descubrí que las luces eran tres y que cada una de ellas esta colocada al lado de un bulto. Yo le pregunté a mi madre ¿qué es ese bulto? Y ella me contestaba: no mires Lolica, no mires. Y susurraba lo que supongo que sería una oración. Yo, desde luego, miré y vi tres hombres muertos, con la cabeza aureolada por un charco de sangre. Luego supe que, cuando los nacionales se llevaban a alguien a darle el paseíllo, lo dejaban tirado en la cuneta donde lo mataban e impedían que los familiares recogieran el cuerpo hasta dos días después, cuando ya comenzaba a descomponerse. Aquellos los “marcaban” con lucecillas las dos noches en que no podían tocarlos, para que los carromatos o los automóviles no los arrollaran.

DOS

Pude salir de España a través del puerto de Cádiz. La capital había caído sin resistencia en manos de los golpistas en los primeros días del alzamiento. Yo era novia de un miembro del comité provincial del Partido Comunista y nos avisaron que un barco inglés fondearía frente a la bocana y esperaría a los que pudieran llegar hasta allí. No pudimos conseguir barcas porque estaban todos los muelles muy vigilados por soldados y falangistas así que siete de nosotros nos lanzamos al agua y nadamos como locos mientras nos disparaban desde el rompeolas. De allí llegue a Francia donde nos instalaron en ciudades separadas, mi novio fue a París y yo quedé en un pueblo muy pequeño del Languedoc. Pronto dejé de saber de él pues había vuelto a España por los Pirineos. Viví con un compañero francés con el que tuve un hijo que murió al año de nacer y en 1940 regresé y me instalé en Barcelona. Me casé con un viudo bastante mayor que yo, padre de tres hijos y tuvimos mellizas, dos niñas preciosas. Crié a los cinco como si todos fuesen hijos míos. No hice nunca distingos ni diferencias y así son ahora igual que hermanos. Cuando mi marido murió viví sola hasta que me jubilé en la fábrica y me fui a vivir con una de mis hijas que había tenido también mellizos y necesitaba ayuda (la que yo no tuve para criar a cinco). Una tarde recogí en el colegio a los niños y los llevé a un parque que había en el barrio a que jugasen con los amigos. Estaba sentada en un banco y se acercó un pordiosero arrastrando un carrito lleno de desechos a hurgar en una papelera que había al lado. Yo busqué instintivamente con la mirada a los niños que jugaban en un parterre frente a mi y, al verlos tranquilos me sentí mal de haber identificado con peligro a aquel pobre hombre que seguía apartando papeles y me giré para mirarlo. Entonces me di cuenta. Era el novio con el que había huido de Cádiz. Me quedé mirando como se alejaba, llorando, con una pena muy grande dentro del pecho.

TRES

Me contaron una vez la historia de un hedillista que se alistó en la División Azul al acabar la guerra civil. Era un hombre de mucho carácter y con fuertes convicciones y no dudó en partir hacia el frente ruso. A los voluntarios les ofrecían una paga que en aquel entonces, recién salido el país de la guerra, era una fortuna y él dejó mandado que sus ingresos se los pagasen a una tía suya que quedaba sola y enferma en Barcelona. Su aventura fue la de los que sobrevivieron: un año y pico de batallas y siete y pico de campo de concentración. Cuando volvieron lo hicieron en el barco griego Semiramis que los trajo hasta el puerto de Barcelona. Los muelles se llenaron de familiares de los que volvían y de los que habían muerto o desaparecido en la Unión Soviética, que llevaban fotos de los suyos y paseaban entre las filas de los que desembarcaban esperando que alguien les pudiese dar alguna razón que calmara su angustia. A él no había ido nadie a recibirle y se encaminó directamente a casa de su tía, en la calle Carders. La encontró en la más absoluta miseria, sin ningún ingreso ni atención: nunca le habían pagado la paga de soldado voluntario. Se aseó y se puso un traje que, pese a su necesidad, su tía le había guardado para cuando volviese. Ese gesto de generosidad aún lo sulfuró más. Se fue a la oficina del habilitado encargado de los pagos, un militar de graduación, y le explicó que había dejado dicho que pagasen a su tía su paga mensual, que habían pasado 77 meses y que venía a cobrarlos pues se habían olvidado de entregarlas. Cuando el habilitado comenzó a hablar lo que parecían excusas sacó su pistola (como miembro de la Falange tenía derecho a poseerla) la apoyó en la sien del militar y le conminó al pago. Aquel abrió un cajón de su mesa de despacho, sacó fajos de billetes que contó hasta completar la deuda. Cogió aquel dinero y marchó. Nunca recibió una denuncia y siguió cobrando en aquella oficina hasta el año 70 en que se abrió una cuenta en la Caja de Ahorros y la domicilió allí. Hasta entonces, el habilitado lo saludaba muy cortésmente y, en diciembre, le deseaba Buenas Fiestas.

CUATRO

Se acercaron por la mañana, mandados por la mentira, ubicua y miserable, llena de joyas, entre un sinfín de muertos, algunos reconocibles, desplegaban su cruel parafernalia y, con risas, destrozaban los cráneos como si fuesen sandías. Yo morí, desde luego, como todos. Contribuimos al bienestar en otro lugar del mundo, lejos de aquí y me quedé muy quieta, esperando renacer en otra nueva esperanza, que llegó y crecí de nuevo y me enamoré y esperaba un hijo cuando volvieron. Los vi venir por las colinas y llegaron al valle a mediodía; fueron especialmente sanguinarios: abrieron mi vientre y jugaron con el feto a fútbol. Luego lo lanzaron al aire y lo balearon. Frenaron una ofensiva guerrillera que hubiese puesto en peligro la paz mundial. Y renací otra vez, con una primavera diferente. Había luz y colores. Parecía el final de las desdichas y el principio de la felicidad. Cada mañana dejaba a mis hijos en la escuela, trabajaba, tenía un hogar. Pero volvieron y fueron mis vecinos: dijeron que éramos de etnias diferentes. Yo no lo sabía. Hasta entonces no se notaba y el trato y la educación eran iguales. Sólo la sonoridad de los apellidos era diferente. . . y fue suficiente. Primero me violaron a mí delante de los niños, luego a los niños ante mí. Al chico lo mataron cuando se cansaron de él y a la niña y a mi nos dejaron vivir para parir sus hijos. Ahora vivimos en países distintos y somos grandes enemigos.

Sueño con renacer otra vez, una vez más.

Poema de amor

2007-06-01T14:59:00.001-07:00

Me dijeron que la flor murió
y aquel letrero se cayó de viejo
y todo pasó a ser decrépito
y mi recuerdo daba aldabonazos
a una puerta que ya nadie abría.
Te vieron alejarte
sin aparente rumbo, pensativa,
con las manos en los bolsillos.
¿Quién sabe si llorabas?
¿Quién puede convencerme
de que pensabas en mí en tu caminata?
Cuando llegamos, yo y mi pensamiento,
buscamos rastros tuyos,
lugares que aún tuvieran
la sombra de tus ojos
o tus pies en el camino,
pero el tiempo no quiso
que hubiera más mañanas ni más risas,
y se encargó en silencio
de impedir un encuentro
y destruir tus pistas.
Y quiero imaginarte,
envuelta de recuerdos,
paseando,
en un atardecer,
camino de la noche y la memoria,
dando un lento repaso
a nuestros sueños vespertinos,
dando vuelta al cerrojo
de nuestras proyecciones.
Quise dejarme ir,
caminar tras de ti, sin ningún rumbo.
Pero me ataban
el cadaver de la flor
y los restos del letrero,
y el aire aquel, que respiramos juntos,
me era preciso para no perderte.
Y sigo aquí, convertido en memoria
y cada anochecer voy al camino
que un día te ha de traer,
y a veces grito
para hacerle entender
que aún no está muerto,
para que impida a las hierbas
invadir esa senda
que han de pisar tus pies
cualquier mañana,
cualquier atardecer, o cualquier noche.

Poema

2007-06-01T14:57:00.000-07:00

Me preguntas qué sucede
y me parece imposible explicarte
que siento cada vez más a menudo
unos gritos serenos, musicales,
de los que no conozco casi nada,
solamente que existen y que suenan,
tercamente a veces, quedamente otras,
silenciosamente vociferantes.
Y que los empiezo a querer, y a veces creo
que me responden desde las ventanas,
o que me llaman desde los caminos,
desconocidos arcanos lineales
con un inmenso poder de atracción,
por donde alguna vez debieron irse
esos indefinibles griteríos
huyendo de no sé qué
o escondiéndose adrede de algo insulso
o descaradamente repugnante,
encontrando un reino de silencio
donde poder gritar sin competencia:
un sugerente mundo somnoliento
que desde siempre contempla la aurora.
Y ya me dicen demasiadas cosas
esos chillidos que no entiendo nunca,
como para seguir indiferente
a esos caminos o a aquellas ventanas.
Tal vez, si quieres verme en el futuro
deberás venir a visitarme
a una perenne aurora, al fondo del camino,
o quizás rescatarme de una completa oscuridad,
agarrado a una triste farola moribunda
y abandonado al silencio por mis gritos.

Mis padres

2007-06-01T14:56:00.000-07:00

MIS PADRES

Vinieron desde el miedo y la desgracia. Desde la pérdida y la desesperación o, mejor, de la desesperanza y quisieron elevarse sobre todo. Con esa convicción decidieron traer hijos al mundo, para que no les pasara nada de eso. Una tarde, él le explicó el proyecto paseando junto a la tapia de un viejo cuartel camino de casa de ella y se casaron conjurando así el pasado y la tristeza y se dedicaron a enseñar a sus hijos cómo ser buenos y honorables: ser amables, educados, considerados y humildes. No lo sabían pero les estaban traspasando toda la sabiduría que habían atesorado. Los vieron crecer, estudiar, situarse, alejarse y, tras décadas de tener la casa llena de niños y problemas, se encontraron solos, silenciosos y con achaques. Y una tarde, paseando, ella tuvo un vahído y él la sostuvo con un brazo, mientras con el otro buscó apoyo en el muro, que era el mismo de aquel viejo cuartel. Él lo percibió entonces y la miró y ella, que llevaba tres o cuatro días enfadada -ya no sabía el porqué- se dio cuenta y le sonrió, con una sonrisa que venía desde el pasado y se perdía en la eternidad.

La mano negra

2007-06-01T14:54:00.000-07:00

LA MANO NEGRA

Yo había ido al congreso de Solidaridad Obrera en Barcelona, acompañando a los delegados del Textil de Sabadell, muy ilusionado y divertido. Ya era una aventura bajar a Barcelona, y conocer a asociados de toda España hacía para mí el viaje aún más excitante.
. . .
Un amanecer, desperté al sentir un ruido de origen impreciso y oí a mi madre hablar con otra mujer en susurros. Decía que había oído comentar la detención de aquellos hombres y que los llevaban a juzgar a Sevilla. "Pedían pan y los prenden. Así es la vida", recuerdo que dijo. Yo miré por la ventana de la barraca que servía de dormitorio a los braceros de la cosecha y vi un grupo de prisioneros con grilletes, conducidos por casi el mismo número de guardias a caballo. Al fondo, se veían las casas de Arcos.

. . .
Mientras se debatían las ponencias, yo pasaba las tardes con aquel hombre, viejo y envejecido que me llamó la atención desde el primer día. Decía venir de Córdoba y parecía un gato enjaulado en aquel salón. Se le notaba desinteresado en lo que entonces se presentaba: una ponencia titulada "Conveniencia de que los obreros estén organizados en artes y oficios", defendida por un tal Farré de Terrassa. Aguantó estoicamente pero, nada más terminar la lectura y aprovechando el barullo, salió a la calle. Yo fui tras él.

. . .
Tenía yo diez años y andaba vagando por Sevilla. Una mañana, un hombre me prometió dos reales si entraba en el hospital de San Lázaro y preguntaba a alguna monja si un tal Manuel Caro estaba ingresado allí. Al recorrer los largos pasillos, vi que en muchas de las salas había guardias armados en las puertas o paseando entre las camas y, cuando le pregunté a una novicia el encargo, se presignó y me preguntó a su vez quién me había dado ese nombre. Yo salí corriendo y, para conseguir la recompensa prometida, mentí al hombre diciéndole que no había ningún Manuel Caro en el hospital. El sonrió y dijo: "Se les ha escapado".
Diez días después, la plaza donde dormía junto a otros desheredados se llenó de gente nada más amanecer y entonces comprendí para qué era el entarimado que habían elevado en el centro. Presencié por primera vez una ejecución múltiple y mesobrecogí cuando el alguacil que leía la sentencia de ajusticiamiento de veinticinco personas comenzó a leer los nombres. El primero se llamaba Manuel Caro.

. . .
"¿Qué votarás?", le pregunté sobre la propuesta de constituir una confederación de sindicatos legal.
"Yo no voto -contestó-. Yo acuerdo con mis compañeros y actúo. Ya hemos sido legales en el futuro y no sirve de nada. Votar es un invento burgués. Al sentido común y a la mejor solución se llega discutiendo mucho y dándole muchas vueltas a las cosas".

. . .

Cuatro años después de lo de Sevilla, estaba trabajando en un cortijo de Loja, cuando un millar de hombres llegados desde Iznajar tomó la ciudad al mando de Rafael Pérez del Álamo, veterinario que había huido de Loja semanas atrás. Fue espectacular vernos congregados en la Plaza Mayor mientras se destruian los archivos municipales y los registros parroquiales. En pocos días, un montón de hombres y mujeres hambrientos y sin tierras llegaron desde los pueblos cercanos e incluso desde Sevilla y Cádiz hasta sumar diez mil almas que no produjeron ni muertes ni desmanes. Cuando vinieron las tropas, Pérez del Álamo decidió no dar batalla y disgregó a su gente por las montañas. Yo seguí a un hombre que, por la noche, me dijo que oyese lo que oyese en el futuro sobre lo que había pasado, supiese que se habían sublevado contra la monarquía opresora y por la república federal. Aunque no entendí nada, me gustó lo que me contó sobre un gobierno que no abusara de los pobres y que éstos pudiesen comer todos los días o enviar a sus hijos a la escuela.
Así comencé a interesarme por la Idea y la Revolución. En l.869 conocí a Lucas Pérez, amigo de Tomás Gonzáez Morago, hombre de gran cultura que conoció a Fanelli, enviado por Bakunín a Madrid. Lucas me encargó expandir el ideario de la Internacional por la campiña y me dió un montón de revistas de Barcelona, que se me rompían en las manos de tanto leerlas. Notaba que mis discursos de paz y fraternidad eran entendidos por hombres y mujeres embrutecidos por años de esclavitud y analfabetismo. No era preciso saber leer para embriagarse con los textos que primero leía y después recitaba de memoria. Es hermoso ver el poder de la palabra cuando está al servicio de una idea poderosa.

. . .
Mientras relataba yo iba admirando sus recuerdos. Ya nadie hablaba así de nuestros anhelos confederales, llamándoles la Idea y personificándolos como si fuesen una mujer adorable. Su deseo de comunidades libres, formadas por personas libres, confederadas libremente chocaba, por su hermosa simpleza, con el afan ordenancista del Congreso, donde aquella tarde se debatía una ponencia titulada "Modo de lograr el abaratamiento de los alquileres y la supresión de los odiosos depósitos". "La lucha debe ser por la supresión del odioso alquiler -me dijo-. El depósito desaparece por sí solo".

. . .
La proclamación de la República me pilló en Montilla. La explosión popular fue entusiasta. Todo el mundo creyó que la vida iba a cambiar de la noche a la mañana. Cada día nos manifestábamos exigiendo tierras y libertades y, pronto, la queja se hizo violenta.
Como en todos los alzamientos de aquel verano, en Montilla la libertad duró lo que tardaron el llegar las tropas. Quemamos, como ya era construmbre, todos los registros en la plaza, pues todo lo que clasificara a los humanos servía para hacerlos diferentes: propietarios y miserables, hijos reconocidos y naturales, pobres y ricos, en suma. De entonces quedaron pleitos irresueltos entre los propietarios, que han sido incapaces de recomponer las lindes que destruimos, buena muestra de la avaricia burguesa. Si son incapaces de organizarse entre ellos ¿cómo pretenden organizar honradamente la sociedad?.
En 1.874 el gobierno prohibió la Federación en toda España y decidimos, de acuerdo con la dirección, que desde el Congreso del 72 residía en Córdoba, pasar a la clandestinidad y organizar secretamente a los obreros y campesinos.
Fueron los mejores tiempos de la lucha. Allí donde había queja por el trabajo a destajo, amanecía incendiada la cosecha o destruidas las vides o muertos los perros de guarda. Éramos conjurados y, para mí, era como tener familia por primera vez en muchos años. En toda la campiña había hombres y mujeres dispuestos a ser detenidos y torturados sin delatar a su gente y así, el respeto por la Asociación era mayor que cuando teníamos locales o periódicos. Si un propietario no quería pagar igual a las mujeres u ocupaba niños menores de diez años, sólo necesitaba un aviso de las futuras consecuencias para recapacitar.

En enero de 1.882, el Congreso de Sevilla aprobó volver al cauce legal, por lo que un grupo llamado "Los Desheredados" se separó de la Asociación pues defendía el trabajo clandestino que tan buenos resultados iba dando. En octubre, detuvieron a cinco compañeros en Trebujena, gracias a la delación de un ventero llamado Núñez y su mujer. Todos sabíamos qué les pasaba a los delatores. Murieron el 3 de diciembre y a partir del 26 comenzaron a detener asociados de la Federación Regional, legal desde enero, en toda Andalucía. Millares de detenidos que, tras la tortura, dieron en trescientos encarcelados. Se les acusaba de pertenecer a una asociación secreta con 50.000 afiliados, agrupados en 150 federaciones y le dieron el nombre de La Mano Negra.
Nuestro grupo nunca tuvo más de sesenta personas, de las que ninguna fue juzgada en el proceso. A ocho compañeros de la Idea, que no de Los Desheredados, se les acusó de todos los crímenes y todos los incendios y todos los desmanes que había habido en Andalucía desde dos años atrás. Consiguieron que se declarasen culpables e incluso a uno de ellos, un gitano llamado Cayetano Expósito, le dieron el triste papel de delator.

. . .
Yo había mitificado la Mano Negra y me costaba trabajo digerir todo lo que me contaba, pero nunca había conocido a un testigo directo y lo que había oído o leído tenía aires de gesta legendaria. Este hombre hablaba de hechos protagonizados por humanos, no por héroes o villanos, y daba tantos nombres y detalles que era imposible no creerle.

. . .
A principios de 1.884 condenaron a muerte a siete hombres y a una mujer. Sólo indultaron a José León Ortega y ello debido a que, esperando la ejecución, se volvió loco y la justicia de los ricos no quiere que la muerte sea el descanso de algo peor. Yo estuve en la ejecución y sólo conocía como internacionalistas significados a los hermanos Francisco y Pedro Corbacho y a Isabel Luna. El proceso fue la excusa para descabezar la Federación en Andalucía. Nunca debimos salir a la luz. Los poderosos había dejado crecer la hierba para segarla mejor.

. . .
"¿Qué pasó con el resto del grupo?" -le pregunté el día que se clausuraba el Congreso-.
"La mayoría está en América. Buenos Aires, Montevideo, Méjico, Caracas o Los Ángeles están llenos de asociados y federados que fueron allí no solo por huir sino convencidos de que sólo en un mundo nuevo, sin tantos rencores acumulados sería posible la Idea. Alguna vez me llega un periódico anarquista de aquel lado del mar, por lo que supongo que germinó la semilla".
No volví a verle. En 1.911, un año después de aquel Congreso de Barcelona, el gobierno de Canalejas prohibió la Confederación y apresó a sus dirigentes. Desde entonces, me acuerdo mucho de él.

Memorias de un demonio periférico

2007-06-01T14:53:00.000-07:00

MEMORIAS DE UN DEMONIO PERIFÉRICO

Llevé el cansancio de los siglos pegado a mis hombros, caídos y oblícuos, señalando un hipotético punto de unión a lo lejos. Fui león en la sabana y rayo de sol camino a Plutón, aguador en México y sumo sacerdote de algún rito en el que no creía, imprimí panfletos en La Comuna y cometí brujerías en Annobón. Busqué demasiado tiempo el tiempo que nunca sería demasiado, el tiempo sin final, el infinito, y pacté con Maldoror convertirme como él en tiburón,su más fiel servidor en las tinieblas y las simas, recordando a Plutón, donde llegué tan tenue. Y resolví que el futuro es un pasado desconocido, una puerta abierta a una pirámide cerrada, un suspiro o un rugido, una mano o una garra que se cierran para atrapar la luz de una vela. Buscando la cara oculta de la luna, me encontré en las profundidades de la Tierra y ordené matanzas por pura diversión, fiel a mi sino horrible. Siendo tigre, quebré cuellos de gacelas sin tasa ni la justicia que provoca el hambre, sólo por sentir el crujir de sus finas vértebras entre mis fauces. Atemoricé poblados y diezmé rebaños y piaras.
Ahora, cuando ya sólo me quedan los ojos, grandes y sin párpados, condenados a no dejar de ver nunca el mal sembrado, aún tengo fuerzas para provocar incendios, impidiendo quemarme en lo que me queda. Y abjuro aún del bien y del esfuerzo, las más grandes entre las mentiras. Y recuerdo con asco mi tiempo perdido en Tenochtitlan y en el Alto Nilo, empeñado en perdurar en piedras, cuando tenía tan cerca la verdad: que sólo sería ojos, sin otro asidero, sin otra esperanza que la noche, en la que un día reiné. Y mis fauces escualas adornan la sala de un yate de recreo, y mis garras son hoy un cenicero, y de mi piel felina sólo queda una alfombra. Cualquier día se enturbiará mi mirada, que dejará de ser cruel y será dolorosa. Cegará entonces el universo los sumideros de podredumbre que abrió cuando me dio los ojos. Estos ojos que vieron caer hacia ellos experimentos que fueron luego llamados civilizaciones, que vieron secarse los mares en los que un día reinaron, imponiendo el terror en las profundidades donde sólo ellos veían. Y sé que entonces, en un postrer impulso, seré un cometa y abandonaré esta escuálida estrella para volver a recorrer el cosmos, dejando una estela de luz venenosa tras de mí.

Poemas de amor

2007-06-01T14:50:00.000-07:00

Yo puedo recordar, no como esta
turba aturdida que puebla la llanura
y lloran y no paran de pedir
una moneda, sólo una moneda.
Puedo permanecer callado y serio,
triste incluso, a veces aburrido,
sin prisa por conocer a Caronte.
¿Cómo será revivir con recuerdos?
¡Nacer con una renta de experiencias!
¿Morirá la esperanza en mi regreso?
¿O volveré a soñar con tu sonrisa?

Caí cuando caminaba entre tantos
y me acordé de una vez que caímos juntos.
¡Recuerda -me gritó un alma en pena-
Pronto lo olvidarás!
No te olvidé, cayendo y riendo al levantarte,
no te olvidé aturdida,
ni llorosa, ni triste,
ni hermosa, ni doliente.
Nunca te olvidé (Soy alma pero no soy pena)
¡Qué delirio!
¿Qué dirá este burócrata sin imaginación
que cuenta monedas y gobierna la barca?
No le digamos nada.

Desde aquí no importa mucho
lo que pasó, sólo el recuerdo
de la fugaz belleza,
el terremoto azul de una mirada,
son importantes. Es lo que marca
el compás de vuestro tiempo,
por lo que gira el sol y
nace el día.
Es el sustento de tanta materia
(por allí lo llamáis “energía oscura”)

Llevo ya tiempo aquí,
Ya no recuerdo
bien quién fui y dónde anduve.
No sé qué ideas defendí allí atrás.
Tan solo recuerdo unos olores,
unos sonidos,
unas canciones,
unas posturas,
una mirada, unos silencios,
amor, aquellos silencios. . . Y tus ojos.
Dicen aquí que no es posible
que todos hemos bebido de la fuente del Olvido,
pero yo no he pasado (me ahorré el mal trago).
Y ahora sueño, amor, sueño contigo.
Soy el único soñador de la planicie eterna.

He bajado al sótano
Y he visto los ataúdes
Y las estatuas que
Hablaban animadamente.
Al verme se quedaron
Quietas, como corresponde,
Y un extraño sopor
Me invadió.
Ahora no sé si lo soñé
O lo viví.
No sé.

Cuando venga el rocío
Sin noche, sin mañana,
Volveré a recordar
La habitación cerrada
Y el espacio acotado
Por los recuerdos turbios.
El sendero orillado
(¿era el de San Martín?)
me marcará el sentido
y vadearé el Leteo
sin beber del Olvido.

Caímos en un rincón del Hades,
justo en la puerta, junto al Cancerbero
y derrotamos, muertos de miedo,
hasta la puerta nueva, la que se abre.
Y detrás sonaba el viento fuerte
y el calor era terrible, cual una eterna luz
llena de luciérnagas oscuras
que moteaban la inmensa bóveda
y el impresionante Leteo (imaginad el mar).

No reviste el lugar más alegrías
que el saber que el recuerdo está proscrito
y recordar es no ser.
Prohibido el antes, el guirigay y las mañanas,
en las entradas se cancela la risa.
Todos sollozan y mientras deambulan
buscan cómo robar una moneda
y hurgan y hoyan y se sienten
solos
y despreciables
y fracasados
y ridículos.

La reina de Almería

2007-06-01T14:48:00.000-07:00

LA REINA DE ALMERÍA

Si bien mi padre era rey de Almería, no correspondía a mí sino a mi hermano su sucesión. Y ello en el caso de que se aceptara nuestra línea dinástica, que había comenzado mi progenitor al separarse del califato omeya de Córdoba, allá por los turbios tiempos de Abd el-Rahman, llamado Sanchuelo. Fue mi buen padre aupado al poder por los notables de esta floreciente ciudad por sus conocidas virtudes: su generosidad, su bondad, su profundo conocimiento de los escritos del Profeta, sus buenas relaciones con las gentes del Libro y, sobre todo, su pusilanimidad –que Alá me perdone-, pues la única virtud de que carecía era la dote para el mando. Así, decidieron que el antiguo juez mayor de la villa, respetado por su ecuanimidad y sabiduría, fuera el rey de Almería, sabedores de que sería un títere en sus manos y que, caso de invasiones procedentes del norte o del otro lado del mar, su orgullo u entereza le harían ofrecerse en calidad de rehén junto a su familia, a fin de evitar un inútil derramamiento de sangre.

No obstante, se equivocaron. O mi padre había estado fingiendo toda la vida, o el cargo le cambió de un día para otro, pues, la primera provisión que tomó al aceptar fue reclutar entre los numerosos esclavones una guardia cristiana que lo resguardase de las intrigas de nuestros hermanos de religión. Y la primera orden que recibió el capitán de esa guardia fue la de reunir a los notables electores en el palacio real, donde fueron decapitados de acuerdo con las leyes de Alá. Gracias a esta decisión, que mi padre presentó en la oración del viernes como una profilaxis necesaria para el buen gobierno del reino, su gestión apenas se vio enturbiada a lo largo de su vida, siendo los funcionarios, desde los emires hasta el último escriba, modelos de sumisión y fidelidad.

Conoció la ciudad un florecimiento inusitado, fruto del comercio con genoveses y venecianos. De nuestro puerto salían hacia el exterior armas, productos de alfarería y de la vega, telas y llegaban finas sedas de Oriente, aceites y especias. La población fue feliz y las obras pías de mi padre se plasmaron en hospitales, leproserías, mezquitas, así como ayudas camufladas a las gentes del Libro, para la construcción de sus iglesias y sinagogas. Su tolerancia quedó retratada en cuantos relatos dieron en escribir los múltiples caminantes que, atraídos por la fama de la urbe, nos visitaban.

En ello, mi ya anciano padre recibió alborozado la noticia de que una de sus esclavas vasconas había dado a luz un hijo varón, en el que depositó todas sus esperanzas de sucesión. Pero aquella vascona no parió un hombre, parió un pobre animalillo, un infeliz que – a pesar de los excelentes educandos que mi padre destinó- nunca supo impedir que la baba le manchase la barbilla. Negado para todo, ni siquiera pudo articular palabra alguna, sólo sonidos inconexos en los que la chochez de mi progenitor creía oír un lenguaje arcano y misterioso, mezcla de romance y la lengua de los negros sudaneses.

Los últimos años del reinado del piadoso Ibn al Ulya vieron con pesar como el rey delegaba todas sus funciones en sus emires, y sólo la vigilante actitud de su fiel capitán cristiano permitió que el desgobierno no se apoderase de nosotros. Mi padre consagró sus postreros tiempos y esfuerzos a desentrañar los ruidos de mi hermano, intentando encontrar secretos donde sólo había estupidez. La situación, sin llegar a ser insostenible, empezaba a ser peligrosa y el buen Lope, el capitán de la guardia cristiana, tuvo que degollar a dos infieles genoveses sorprendidos en intrigas con notables de la ciudad, asimismo muertos y enterrados con un perro.

Quiso Alá, antes de que se pudriese más la cosa pública, llamar junto a Él a su fiel Ibn al Ulya, mi padre, rey de los almerienses, que murió de alegría al creer descubrir que algo parecido a “gññee” era una alabanza al Profeta en lengua franca. Feliz él, que murió riendo. Yo había esperado mucho ese momento -¡que Alá vuelva a perdonarme!-. Con Lope habíamos urdido un plan que debía seguir a la muerte de mi padre. Con la guardia cristiana bien aleccionada, nada más producirse el óbito y superando el dolor que provocaba en sus fieles corazones tan grave pérdida, fueron a buscar a notables, jueces, comerciantes, astrólogos y mujaidines para concentrarlos en la Alcazaba a velar en regio cadáver. A su vez, la esclava vascona que había conseguido el título de reina por sus buenos servicios, se abrió el vientre para expresar su dolor por la pérdida y hacer realidad la oración de las viudas creyentes y que dice en uno de sus versos : “Sin ti ya no podré vivir”. La última provisión era la muerte de mi hermano, el insufrible tonto al que Lope ahogó con una sola mano, tan quebradizo y enclenque era.

Hubo así tres cadáveres que velar y un solo sucesor de la dinastía: yo.

Sólo un problema se interponía en mi camino: yo soy una mujer y en mi civilización la mujer había estado siempre apartada de los puestos de gobierno, excepto como regente, a la espera de la mayoría de edad del heredero. Pero yo no pretendía un interinaje.

- o O o-

Ni siquiera Lope, a quien tuve a mis órdenes siendo yo muy joven, creía posible el éxito, pero tampoco era capaz de impedirlo. Es como un corderito, come de mi mano. Todo empezó teniendo yo catorce o quince años, ya no recuerdo exactamente cuándo. Una tarde lo mandé llamar a través de una esclava, inventando una intriga que exigía el máximo secreto, pues nunca antes había estado en mis aposentos y le hubiese parecido extraño –y peligroso- verme a solas. Una vez en mi presencia le pedí que m asegurara su absoluta fidelidad, que se apresuró a jurar ¡nombrando al Profeta!, creyendo que la gravedad de lo que esperaba le relatase exigía una total adhesión. Acto seguido le dije que ninguna intriga áulica o ciudadana amenazaba el trono de mi padre, pero que quería imperiosamente verlo desnudo. Él podía haberse negado fácilmente, pues estaba a las órdenes directas y exclusivas de mi padre y no aceptaba ningún otro señor, pero, en las contadas ocasiones en que nos habíamos visto, en las señaladas fechas en que mi padre permitía mi salida de palacio, con ocasión de grandes festividades, yo había notado que bebía de mis ojos y que mis redondeadas formas le anulaban la atención y su contemplación le confería a su rostro una expresión estúpida, muy común por cierto en los hombres cuando disfrutan visualmente un cuerpo femenino. Su mandíbula inferior caía ligeramente, recordando vagamente la cara bovina de mi hermano. Sabedora que era del hechizo que mi cuerpo ejercía sobre él, me arriesgué a su negativa, bastante segura de no fracasar. Al escucharme, volvió a adoptar esa estúltica expresión que acabo de relataros, pero no tardó en atropellarse a fin de cumplir mi deseo. Quisiera poder explicaros con detalle la hermosura de su cuerpo. Era alto, de anchas espaldas y firme torso. Su vientre y sus muslos tenían apariencia marmórea, cunas de músculos. Sus brazos, acostumbrados a la vida de las armas, parecían arcos tensos, ideales para una actividad tan salvaje como el amor. Lo rodeé varias veces sin encontrar tacha alguna; si bien he de decir que una constelación de lunares salpicaba su espalda, los entendí como una graciosa aportación de la divinidad sobre su cuerpo, a fin de romper la perfección que, como sabemos, es aburrida. Tuve que contener mis ganas de ordenarle que me tomase, que me vejara con su fuerza, que mordiera mis pechos y penetrara en mi interior sin miramientos, que desgarrase mi espalda en vez de acariciarla. Pero no era el camino correcto. Era todo lo contrario. . .

Procedí a atarlo a dos columnas con brazos y piernas abiertos, con una fina soga y noté que le agradaba, que sentía deleite en ser tratado como una esclava negra. Allí aprendí que cuanto más aguerridos y varoniles son los hombres, más les apetece ser vejados íntimamente. Tal vez debido a la dura carga que significa ofrecer siempre seguridad y protección, añoran a su madre que les protegía en su niñez, aun con castigos. Lope no cambió su bobalicona media sonrisa, mezcla de goce y de atontamiento, ni cuando le anuncié que quería bailar para él, ni cuando bailaba despojándome lentamente de mis ropas, ni cuando me acerqué a su cuerpo y comencé a lamerlo y acariciarlo. En mi recorrido fui salivando su pecho, sus costados, sus axilas, su abdomen, sus muslos y sus piernas, demorando mi visita a su mayor tesoro, como antes demoré su descripción. Y es que cuesta encontrar palabras creíbles para definir un miembro semejante. Reposado, tenía la longitud de mi daga toledana, mango incluido y su anchura sería la de mi muñeca. Un desmesurado regalo de los dioses, al que acompañaban unos testículos que más bien parecían de camello que de hombre. Costaba creer que hubiese en su cuerpo sangre suficiente para bombearlo, pero – la naturaleza es sabia- a los primeros pasos de mi baile ya comenzó a dar señales de vida.

Volviendo a donde dejé el relato, tras refrescar su piel con mi lengua, llegué a su sexo, que entonces estaba en el cenit de su vigor, tan tenso como su vientre, parecía a punto de estallar. La brillante piel del prepucio daba la impresión de no poder retener el glande, como si quisiera volar, y su escroto, antes fláccido, estaba terso, duro, cerrando filas alrededor de sus cojones. Tragar aquella inmensidad puso a prueba la elasticidad de las comisuras de mis labios. Notaba su bálano en mi campanilla cuando aún podía rodear con mis puños la parte de falo que sobresalía de mi boca. Miré de reojo su cara y vi que ya había cambiado su expresión de infinita sorpresa que tanto le había durado. Ahora parecía que sufría. Sudaba, apretaba sus mandíbulas, mientras su rostro tenía un rictus de dolor. Sus muslos estaban duros y su pecho se hinchaba y deshinchaba al ritmo de mis succiones. Decididamente estaba en mis manos, pero debía demostrárselo. Cuando noté por sus jadeos que estaba a punto de eyacular, le comuniqué que iba a darme un baño y a perfumarme para él. Me miró con la cara de mi hermano y no dijo ni una palabra.

Demoré mi baño tres horas, más o menos. Ordené varias veces a mis esclavas que rehiciesen mi peinado y tardé en encontrar un vestido que me gustase. Al final, vestida solamente con un rico manto de tafetán, volví a mi habitación. Nada más verlo supe que había triunfado: Sus músculos seguían rígidos en el cuello, torso, brazos y muslos. Su vientre seguía duro como un muro de mezquita. Para él el mundo se había parado tres horas antes. Su corazón esperaba que volviese para acabar el latido que había iniciado cuando me despedí, sus pulmones guardaban la inspiración de entonces y su priapo seguía mirando al cielo, como si me buscase entre las estrellas. Al rodear mis labios la frontera entre glande y prepucio, en un leve ósculo, derramó en mi boca el tesoro de su semen, un inagotable chorro que amenazó ahogarme y que había estado guardando para mí desde que me marché.

Fue el primer ejemplar de mi harén. No el último, desde luego. Siendo ya sultana decidí incrementarlo y fue Lope mi principal proveedor. Él elegía entre los miembros de su guardia cristiana a los más fuertes y bellos, que luchaban contra sus instintos y la naturaleza para dar placer a su reina. Puedo asegurar que si un hombre mantiene la iniciativa en el lecho es sólo por la ineptitud de la mujer. Es tan fácil domarlo, dirigir el juego..

En mi harén destaca un anciano: Abdul el Hamani, mi actual emir y funcionario fiel donde los haya. En uno de nuestros consejos privados, mientras me indicaba la conveniencia de firmar una carta de credenciales para un prohombre de la ciudad que iba a ser destinado como cónsul ante la república genovesa, me despojé de mi manto bajo el cual sólo unas traslúcidas telas velaban de su vista senos y pubis –a lo largo de mis años descubrí que en los hombres encandila más lo anunciado que lo visto-. Él, en un principio, adoptó la actitud paternal que por edad le correspondía y me previno contra las corrientes de aire, a la vez que rehuía de su vista mis encantos. Le hice callar con un beso en su desdentada boca y, antes de que volviese a hablar, le obligué con mis manos sobre su cabeza a hundir su rostro entre mi vello púbico. Ávidamente sus encías y su lengua rasposa buscaron mis labios vaginales. Abriéndose paso llegó hasta el clítoris, que su falta de dientes impedía morder. Lo lamió hasta llegar a la extenuación y ya no pudo más que besar mis labios, confundiendo su saliva con mis jugos. Lo alcé y lo desnudé. Ante mí apareció un cuerpo esquelético, la antítesis de Lope. Un monumento a la fragilidad que me convenció que con él no podía ser tan dura como con mis efebos. Así pues, lo coloqué sobre ní y al ir a guiarlo en la penetración, eyaculó entre mis dedos, una de las cosas más hirientes para un hombre, aún de su edad. Tras la sorpresa lloró sobre mi pecho mientras le acariciaba la calva y lo acunaba como a un niño pequeño. Se marchó tan decaído que olvidó el decreto y el cónsul tuvo que esperar hasta después del Ramadán.

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Pero ninguno como Abdul, esclavo sirio que un día de gloria compró mi edecán para ser destinado a servidor de su reina, atendiendo a sus conocimientos de lenguas extranjeras. Nada más verlo supe que sería un buen ejemplar para mi harén. Alto, esbelto, guapo, el cabello ensortijado, con una fina barba perfilando su mentón. Tenía que estar dotado para el amor. ¡No podía imaginar cuánto!

La primera vez que lo recibí en mis aposentos vino cohibido y cabizbajo, como corresponde a un esclavo. Sin duda no imaginaba para qué le había hecho venir. Lo desnudé con mis propias manos, tan demudado estaba, y comencé a morderle los pezones y a acariciarle los costados, cuando me previno. Me dijo que era víctima de una maldición y que había asustado a las mujeres con las que antes había yacido, las cuales nunca más quisieron tener tratos de cama con él. Yo no hice caso a sus palabras, pues atribuí sus problemas al tamaño de su miembro priápico, verdaderamente grande. Pero después de Lope ningún falo podía asustarme, así que, tendiéndole a mi lado, me senté sobre él para clavarme su aguijón. A las pocas acometidas comencé a notar que no era su tamaño lo que asustó a aquellas mujeres. No sé explicarlo bien, pero desde luego no era una maldición como él pensaba, sino una bendición, la mayor que he conocido. Poco a poco su pene se multiplicaba, traspasaba los límites de mi vagina y cosquilleaba todas mis entrañas. Era como si tuviese una hidra de mil cabezas, que buscaban salidas a través de mis intestinos, que llegaban a mi ano y a mi píloro, que acariciaban por dentro mis pechos y mis muslos. Tras la primera impresión de asombro acometí más bravamente sobre él, sintiéndome elevada a cimas de placer insospechadas, llena de picha en todo mi interior, rellena de carne que me sobaba todas las vísceras. Imaginad su eyaculación. Fue una explosión que temí me reventase. Llegó de repente, cuando ya había perdido la cuenta de mis orgasmos. Sentí de pronto que no podía respirar y acto seguido empecé a llorar semen, a expulsarlo por mis orejas, nariz y boca. Tuve diarrea blanca y cuando, agotados, nos separamos, un chorro que duró minutos manó a través de mi vulva, impregnándome de calor desde los muslos hasta las plantas de los pies.

Después de esto, Abdul se convirtió en mi favorito. Es una máquina de dar placer. Imaginaos lo que es hacerle una felación. No puedo respirar. Me ahoga su multiplicación carnosa. Aguanto mis pulmones llenos de aire a fin de notar como lo desplaza, como penetra mis bronquios y me obliga a apartarme cada minuto. Sólo de recordarlo ahora se conmueven mis meninges y un agradable cosquilleo me recorre el cráneo.

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